Deep Throat-Fähigkeit. Extremer Halsfick. Kehlenkuchen

Verdammt Ich murmelte frustriert und erschöpft vor mich hin, als ich durch die Drehtüren des hoch aufragenden Wolkenkratzers aus Stahl und Glas hinausging, in dem ich einen weiteren anstrengenden Tag damit verbracht hatte, den guten Kampf namens Werbung zu kämpfen. Der neblige Nieselregen, der den ganzen Tag anhielt, wich schließlich einem Regenguss, und als ich heute Morgen zur Arbeit ging, vergaß ich, einen Regenschirm mitzunehmen. Wir könnten genauso gut eine Pause machen, dachte ich, als ich die New York Times aus meinem braunen Kalbslederaufsatz nahm und ihn zu einer provisorischen Barriere zwischen mir und den Elementen formte. Mit 33 war ich nicht mehr der 18-Jährige, der ich einmal war, aber meine täglichen Boxeinheiten mit einem Personal Trainer hatten mich in Topform gehalten und so war ein bisschen Sprinten kein Problem. Ich drückte meine Aktentasche dicht an meine 1,80 m Körpergröße und lief mit geschlossenem Makintosh-Mantel zum U-Bahn-Eingang ein paar Blocks entfernt, in der Hoffnung, dass die gestrigen Nachrichten sich ausreichend als Regenschirm von heute tarnen würden. Trotz des schlechten Wetters waren die Straßen New Yorks immer noch voller typischer städtischer Verdächtiger: Massen von Touristen, die es schafften, sich an den beunruhigendsten Orten zu versammeln, um die wolkenverhangenen Bauwerke hoch über der imposanten Skyline zu bestaunen; Während Geschäftsleute in maßgeschneiderten Anzügen und Mänteln, die große Golfschirme in der Hand halten, vergebliche Anstrengungen unternehmen, um in die Hauptverkehrszeit-Taxis zu gelangen; Straßenverkäufer, Straßenhändler und Lebensmittelverkäufer, die von ihren Vorzelt-Straßenkarren aus alle Arten von Ziergegenständen und Lebensmitteln verkaufen; und alle möglichen Verräter, Sonderlinge, Jugendlichen und Arbeiterbienen, die den endlosen Flickenteppich von New York ausmachen, huschen irgendwo herum. Ich bahnte mir einen Flipper durch die bunte Menschenmenge, vermied größere Kollisionen und erreichte schließlich die Treppe, die zum F-Zug nach Brooklyn führte.