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Er war offensichtlich ein Fremder, und sein kurzes braunes Haar und seine blasse Haut wirkten in der tristen Bar genauso fehl am Platz wie der sprichwörtliche Rohdiamant. Dies war normalerweise eine Kneipe für arbeitende und trinkende Männer, und die wenigen Frauen, die sie besuchten, tendierten dazu, Peroxid und Viskose zu bevorzugen. Also behielt ich ihn vom ersten Moment an im Auge, schnappte mir meine Miller-Tasse vom Barkeeper und ging zur Seite neben die Jukebox. Er saß auf seinem Stuhl und nippte an etwas, das wie flüssiges Kokain aussah; gefangen zwischen einem stummen Seemann und einem riesigen Biker mit KC Sons-Farben auf der Rückseite seiner ölfleckigen Jeansjacke. Sie schenkten ihm keine Beachtung, da sie zu sehr damit beschäftigt waren, ihre eigenen Getränke zu trinken, also machte ich mir eine Notiz, aufzupassen und abzuwarten. Die Jukebox dieser Bar stand neben dem hinteren Flur, der zu den Toiletten führte, und ich hatte gehofft, diese junge Schönheit auf ihrem Weg zum Musikspielen oder Pinkeln aufzuhalten. Stattdessen saß er weiterhin untätig daneben, während ich von Betrunkenen herumgeschubst und vier Augen mit leerem Mund ausgesetzt wurde, die darauf bestanden, die Satellitensuchmaschine der Jukebox zu nutzen, um Spandau Ballet zu finden. Auf halbem Weg durch das Wahr schüttelte sich der Seemann aus seiner Angst und taumelte vom Barhocker. Sein Ellbogen hätte das Getränk des jungen Mädchens nur knapp umgeworfen, aber er schleifte trotzdem ihre angesammelte Sammlung von Scheinen und Geld von der Bar auf den Boden. Ohne es zu merken, ging er zur Haustür, in dem halbschlurfenden Gang, der für diejenigen üblich ist, die zu lange auf See waren.